martes, 29 de noviembre de 2016

La lluvia en Villanueva


La lluvia en Villanueva



La lluvia en Villanueva

huele a piedra antigua,

cuando moja las callejuelas

de su preciosa judería vieja.



El ruido del agua que cae de sus tejas

la expulsión de los judíos nos recuerda,

los llantos al cerrar con llave sus puertas

hacia un destino incierto en su partida.



Oir el murmullo de las regueras

al discurrir por sus calles desiertas,

el frio que hace en sus plazuelas y rincones

escuchando el ruido cantarín de sus fuentes.



Las niñas saltan a la comba

los chicos juegan a pídola,

las jovencitas escuchan cantar a los mozos

melodías de enamorados.



La lluvia en Villanueva

huele a bodegas, tinajas y pitarra,

y a los acordes de laudes y guitarras

cantes de rondeñas y bailes en medio de la plaza.
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Y los sueños.......sueños son...


Y los sueños….sueños son…



¿ Y si la vida es un sueño y la muerte nos despierta?, mejor es seguir dormido y a la parca dejarla estar quieta.



Si despiertas libre y poderoso mejor que dormido siendo un tirano, en la vida hay ilusiones, esperanzas y preocupaciones humanas.



Que pueden ser pasajeras e inherentes a la persona, esa que alberga anhelos es un ingenuo llamado al desengaño.



El hombre no es nada sino lo que cree ser, ya que la muerte todo lo iguala antes o después.



Los sueños solo mueren si muera el soñador, son tus sueños y acciones los que te llevaran más lejos.



Que la vida es un sueño y los sueños,  sueños son ya lo dijo Calderón, que la vida es una ilusión, sombra y ficción.

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lunes, 28 de noviembre de 2016

Estrella errante


Estrella errante


Una vez terminado mi trabajo en la tierra

quisiera convertirme en una errante estrella,

de esas que hay en el cielo a millares

por cualquier parte que mires.



Ser como ese lucero del alba

que nos ilumina todos los días,

como su alma gemela

después de mi partida.



Siempre tengo preparado el equipaje

para tan largo viaje,

con billete solo de ida

para coger el último tranvía.



Cuando llegue mi hora y parta

al volver la vista atrás,

entre risas y lágrimas

recordad que os llevo dentro de mi alma.



Si miráis allá en el horizonte

veréis la silueta de un hombre,

en un cartel lleva escrito

aprendiz de escribidor fue su oficio.
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domingo, 27 de noviembre de 2016

Hasta nunca comandante


Hasta nunca comandante



¿ Por qué llora buen hombre , le pregunté

me contestó: porque murió Fidel, el comandante,

el alma mater de nuestra patria

y líder de la revolución cubana.



Pero que duro y longevo

como Quico el de los Nodos, el dictador nuestro,

eran dos almas gemelas

y ambos de ascendencia gallega.



No sabemos si iban o venían

pero finalmente la suerte está echada,

dormirán el sueño eterno

con el último de sus cuentos.



Le harán funerales durante nueve días

queriendo alargarle un poco más su agonía,

como si fuese una novena

de las que les hacen a los santos en la iglesia.



Creo que finalmente

Cuba empezará a ser libre,

si hay de una vez por todas

unas elecciones democráticas.
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La vejez no tiene cura


La vejez no tiene cura



El problema de envejecer

es el envoltorio,

eres el mismo de siempre

con cara de supositorio.



Las carnes se ponen flácidas

lo único que se endurece es el alma,

y una sonrisa irónica

te sale de la comisura de la boca.



Que los años no pasan en balde

no lo sé de hoy, sino de antes,

pues siendo muy observador

siempre estoy con el ojo avizor.



A la caja de cambio

apenas le quedan recambios,

y del miembro mingitorio

queda apenas un risorio.
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Contra la violencia de género


Contra la violencia de género


Qué condenado día

no poder escribir ni leer poesía

pero será jornada bendecida,

al ser una denuncia contra las mujeres  heridas

y maltratadas en ésta vida.



La violencia de cualquier tipo

de uno y de otro género

debe tener siempre castigo,

aquí en la tierra como en el cielo

y no echarla nunca en el olvido.



De una vez por todas

en mano de todos los poetas

está denunciar en las letras,

de sus versos y literaria prosa

todo este tipo de cosas.



Con sutil ironía y mucha maña

debemos descubrir a estas alimañas

vertiendo ríos de tinta en lugar de lágrimas,

y dándoles mucha caña

para que se entere toda España.
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miércoles, 23 de noviembre de 2016

La brevedad de la vida


La brevedad de la vida


En una época de reflexiones

cuando se ve tan de cerca la muerte,

establecemos un orden de prioridades

en nuestras diarias actividades.



Que la vida es tan corta

como el que una vela sopla,

que te vas en un instante

sin darte tiempo a despedirte de tu gente.



Cuando echas la vista atrás

ves que se te escapa la vida,

con más penas que alegrías

lleno de una rabia contenida.



Con tantas cosas por hacer

y no llegamos a contabilizar más de tres,

dos regulares y una mala

que penita tengo en el alma.



Lo mejor está porvenir

debo cambiar mi forma de vivir,

comprometerme más con la gente

entendiendo otros puntos de vistas diferentes.
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A Rita Barberá in memoriam


A Rita Barberá in memoriam



Rita Barberá muere de un infarto

a la edad de sesenta y ocho años,

política pepera, alcaldesa y senadora

genio y figura hasta la sepultura.



La siniestra guadaña

se llevó a Rita Barberá,

y a toda la cínica familia pepera

les entra una gran lloraera.



La alcaldesa de España

veinticuatro años lo ha sido en Valencia,

y seguirá cosechando victorias

como el Cid, después de muerta.



Siempre con una eterna sonrisa

que le llegaba de oreja a oreja,

ahora que no era nadie

le daban de lado sus colegas miserables.



No es que diga yo que haya sido una santa

pero tampoco será para que fuese tan crucificada,

y de toda la familia pepera

el que esté libre de culpa que tire la primera piedra.
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Muertospara no olvidar


Muertos para no olvidar


Hay muertos que no olvido

y vivos que están muertos hace tiempo,

porque no hay peor enemigo

que el amigo falso y embustero.



Con bonito acompañamiento

de un mariachi de México,

con un trago de tequila brindo

por los muertos y por los vivos.



Así en la tierra como en el cielo

o en el mismísimo infierno,

con todas las llamas ardiendo

para calentar tanto corazón gélido.



Habrá que dejar en paz a los muertos

y preocuparnos de los malos que colean vivitos,

que como la sentencia del Pero Palo

en la hoguera han de ser quemados.



Hay muertos que no olvido

por lo maravillosos que han sido,

y vivos que tengo enterrados hace tiempo

en el fondo del armario ropero.
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martes, 22 de noviembre de 2016

Días de otoñada


Días de otoñada


Mañanitas  de niebla

tardes de paseo,

que pases un hermoso día de otoñada

es lo que yo te deseo.



El camino más corto

entre dos que se aman tanto,

es darse un beso en los labios

para sellar sus corazones enamorados.



Llenos de profunda pasión

llevados por una sincera emoción,

pasear cogidos de la mano bajo el sol

como en un anuncio de televisión.



Al igual que a la flor

le gusta la luz del día,

a este enamorado corazón

le gusta ver tu linda sonrisa.



Días de otoñada

sentimientos del alma,

nostálgicos recuerdos

de amores verdaderos.
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lunes, 21 de noviembre de 2016

Historias de nuestros abuelos


Historias de nuestros abuelos



Unas veces en prosa

otras en verso,

sigo contando historias

de algunos de nuestros abuelos.



Serán cuentos y chismes

algunos de ellos irrepetibles,

hombres como aquellos

no los hay en estos tiempos.



De los de rompe y raja

para toda una vida,

con más penas que alegrías

pero de una gran valentía.

   

Con mucho pundonor y coraje

sin apenas haber ido a clases,

pero hacían cuentas por reales

que no había cristiano que los engañase.



Hombres de los de antes

que con la verdad por delante,

llegaban a todas partes

sin apenas inmutarse.



Eran hombres de palabra

que con un apretón de manos,

tenía más valor que una firma estampada

delante de un juez y jurado.



Unas veces en prosa

otras en verso,

escribo de las cosas verídicas

que ocurrieron en nuestros pueblos.


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De Quijotes y Sanchos


De Quijotes y Sanchos



En este país nuestro

de duelos y quebrantos,

donde sigue habiendo

más Quijotes que Sanchos.



Es para escribir Quijostorias

de la novela cervantina,

con más penas que glorias

como dice Nieves Concostrina.



Por donde correteaba Dulcinea

en tierras de Castilla-La Mancha,

bellos paisajes  por esos campos

famoso pueblo del Toboso.
 

Rocinante, caballo hirsuto

por armazón un esperpéntico esqueleto,

caballero lanza en ristre, junto a su fiel escudero

luchando torpemente contra molinos de viento.



Así en la tierra como en el cielo

se oyen las hazañas de este valiente manchego,

deshacedor de entuertos

desde Covadonda hasta más debajo de Despeñaperros.



Aquí paz y luego gloria

así se escribe la historia,

de este noble caballero

que recibió golpes a diestro y siniestro.



Don Quijote de la Mancha

y su escudero Sancho Panza,

son la cruz y la cara

de nuestra insólita España.



De Quijotes y Sanchos

está el mundo lleno,

la mitad de ellos están locos

la otra mitad no están cuerdos.



Novela que escribió Cervantes

del comportamiento de la gente,

y de algún que otro ilustre hidalgo

que andaba algo chiflado.



Escribió esta novela cervantina

para ridiculizar a las de caballería,

ni en sueños imaginarse pudiera
que iba a ser la más famosa de todas ellas.
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miércoles, 16 de noviembre de 2016

Renegar o Apostar


Renegar o Apostar



Reniego de los que rezan un padrenuestro

antes de realizar el coito

para que el polvo sea santificado.



Reniego de los que se dan golpes de pecho

de confesión y comunión a diario

como los santitos del pueblo.



Reniego de los que santifican los días de fiesta

siendo los días de diario como las malas hierbas

que mucho crecen aunque no se las riega.



Reniego como hacía Jesús el Nazareno

de los llamados fariseos

que nunca predicaban con el ejemplo.

  

Apuesto y prefiero ir al infierno

como decía el abuelo Alfonso,

ya que debe ser más divertido

que allí arriba en el cielo.



Apuesto por un pacto con el Diablo

para disfrutar en el Averno,

y a todos estos tan santitos

que los parta un rayo en directo.



Apuesto por los que vamos con la verdad por derecho

de esos que ya quedamos muy pocos,

aunque nos cuesta el pellejo

y perezcamos en el intento.



Apuesto por denunciar tanto mamoneo

entre políticos y gente del clero,

que nos amenazan con el desahucio

y con las llamas del infierno.



Entre saber renegar

o atreverse a apostar,

es la triste realidad

y el quid de la verdad.
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martes, 15 de noviembre de 2016

Los perdonaos estan en Cuacos


Los perdonaos están en Cuacos


Aunque perdono

pero no olvido,

ni a los enemigos

y menos a los amigos.



El motivo secreto del despiste

es ser inocente siendo culpables,

puede ser una falta de interés

así no hay forma de aprender.



Dicen que es más fácil ser un despistao

que pasar por ignorante y necio,

esto en la provincia de Toledo

se les conoce como ser un bolo.



La memoria y el recuerdo

van siempre juntos,

errores cometemos cientos

pero no paramos a mirar los nuestros.



Los perdonaos están en Cuacos

que los perdonó el rey Carlos Quinto,

donde el pimentón es el oro rojo

y los higos son más tardíos.
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domingo, 13 de noviembre de 2016

El Grito


El grito



Edvard Munch ( 1863-1944) fue un pintor expresionista y el mayor exponente del arte moderno, con un trastorno bipolar que distorsionaba la realidad en ese rostro desfigurado, pero un profeta para su tiempo.

Ya predijo el triunfo del nuevo presidente  republicano Donald Trump en estas elecciones americanas y como un Grito de protesta de los americanos contra el sistema socieconómico difícil de entender y de las medidas a tomar.

La expulsión de los emigrantes y la construcción de un nuevo muro en la frontera de Méjico, mayor que el de Berlín.

Un Grito contra las injusticias sociales y diferencias salariales.  

Seguir con las industrias del carbón y petrolíferas en detrimento de las energías renovables blancas y eólicas, llegando al calentamiento global del planeta y deshaciéndose los casquetes polares provocando inundaciones.

En su cuadro el Grito: aprecio unos colores fuertes y violentos, como esas puestas de sol de un rojo intenso, como si fuesen las llamas de un fuego intenso que estuviesen devorando el mundo entero ( explosión nuclear en la actualidad con bombas y armas bélicas).

Esos brochazos tan retorcidos como lo que siente este pintor tan visionario y expresivo, en esa tendencia para pintar llamada expresionismo.

Las aguas revueltas de ese mar embravecido que hacen unas inmensas olas queriendo provocar un gran tsunami.

Esas dos figuras negras que parecen no darse cuenta de la expresión de ese rostro que parece una calavera como las máscaras de terror de la película Scream.

El triunfo de Trump devuelve el miedo a EE:UU. Grupos racistas hostigan a las minorías mientras crecen las protestas contra el presidente electo.

En éste pintor el dolor y los trastornos mentales son habituales, la enfermedad, la locura y la muerte es un trío constante y permanente.



La mezcla de talento y locura hacen de este pintor un genio dela pintura,

donde este angustioso cuadro al contemplarlo, nos hace llevar las manos al rostro, como queriendo imaginar sus pensamientos cuando lo estaba pintando.

El Grito es un cuadro que solo un visionario pudo haberlo pintado, de una gran fuerza psicológica y una composición agresiva, de gran sufrimiento y sentimiento del autor y es una de las obras más icónicas del arte moderno.


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Amor


A m o r



Es un noble sentimiento

en todo momento,

de mi corazón inquieto

desde que te he conocido.



La pasión se apaga

pero entre sus cenizas,

la llama sigue encendida

hasta el final de mis días.



Éste precioso día

lo celebraremos con alegría,

y que por muchos años

festejemos tu cumpleaños.



Te quiero una jartá

no lo dudes vida mía,

y para recordártelo y que lo sepas

te escribo este poema.



Cáceres, a trece de noviembre de dos mil dieciséis.


 

viernes, 11 de noviembre de 2016

El desenlace inesperado


El desenlace inesperado



Antón, era un hombre con un físico atractivo, de buena familia y posición acomodada.

Era burlón e irónico y todo lo ideaba en su propio beneficio.

Se reía del mundo y de todo, hacía burla de adivinadores y videntes, decía que eran charlatanes de feria, no creía en esas patrañas, pensaba que era el rey del mambo y no creía en la fuerza del destino.

Una gitana le echó las cartas y la mandó a hacer vientos, marchándose sin escuchar las maldiciones y ultimas predicciones. 

Todo lo poseía, todo menos personas amigas con las que disfrutar de una agradable compañía, por su rudo carácter y su forma tan prepotente de actuar.

Un día al salir del teatro una joven pordiosera pero con aspecto de vieja bruja ya que vestía unos raídos harapos, le faltaban casi todos los dientes y una de sus mejillas estaba totalmente desfigurada por el corte de una navaja, le pidió una limosna para poder alimentarse ya que llevaba varios días sin comer, a lo cuál se negó y es más le dio un empujón lanzándola hasta el medio de la calle y a punto estuvo de ser atropellada por un carro de caballos.

El siguió su camino, a lo lejos se oían los gritos lastimeros de la joven pordiosera.

Más adelante paró a tomar unas copas en el bar Petrus; un borracho de oficio le pidió le invitara a un trago de la botella entera que le habían servido. A lo cual se negó y el borracho lo maldijo.

Salió de la taberna y se disponía a marcharse a casa cuando unos niños andrajosos le pidieron unas monedas para comprarse unas chucherías, a los cuales espantó con grandes ademanes y alguna que otra patada en el trasero de alguno de ellos. Se marcharon maldiciéndole.

A continuación decidió ir a pasar un rato al casino, realizó varias apuestas ganando una inmensa fortuna, después de tomarse unos tragos de licor recogió el dinero y regresó a casa.
Al entrar en el zaguán se miró a un gran espejo que tenía y ve los rostros de : la joven pordiosera, el borracho de oficio y los niños andrajosos y la fortuna que acababa de ganar en el casino y cayó en la cuenta que acababan de realizarse en ese mismo día cuatro de las cosas que le había profetizado aquella zarrapastrosa echadora de cartas y solo quedaba cumplir la última que era el suicidarse esa misma noche a continuación.

Cosa que llevó a cabo.

El destino de las personas está escrito.

Un hombre que aparentemente lo tiene todo pero a su vida le ha faltado sentido.


Vida, muerte…
solo un ruido sordo los separa
un disparo en el paladar
será doloroso?
pronto lo sabré.


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La Fala


La fala



Había nacido en un pequeño pueblo de la sierra de Gata,  pueblecito de bellos rincones donde se habla el dialecto La fala que una variante del galaico-portugués, que se escucha en San Martín de Trevejo, Eljas y Valverde del Fresno, en sus tres variables: lagartero, mañego y valvedeiro, que han sobrevivido al paso de los siglos y es un patrimonio vivo.

Tuvoque emigrar junto con sus padres a una ciudad del norte de España, donde poder colocarse para ganar sustento ya que en el pueblo carecían de recursos. Al principio se sintieron como unos completos extraños allí, costumbres distintas, otros acentos, otra forma de vivir, ni mejor ni peor, pero distinta.

Ahora que se aproximaban las fiestas navideñas acudirían al pueblito, a sus orígenes para reencontrarse con la familia y amigos. Respirar el aire puro de la sierra y recargar las pilas de ese sabor tan extremeño.   

Nada más poner los pies en el suelo de su querido y añorado terruño, escuchar hablar en ese precioso dialecto, sus sentimientos más profundos florecieron de momento, cuanto tiempo sin escucharlo y hablarlo. De emoción rompió a llorar, lágrimas de alegría corrían por sus mejillas.

El encuentro con las personas amadas, enmudecen las palabras, todo lo expresan esas tiernas miradas.

La fala es un dialecto hondo y emotivo que hablan los hombres y mujeres de ésta bella comarca.

Este dialecto es a una emoción, como la emoción es a este dialecto, el profundo sentir de las gentes de éstos pueblos.



Hay tres variables: lagartero, mañego y valverdeiro

en San Martín de Trevejo, Eljas y Valverde del Fresno,

para descubrir bellos rincones

escuchando una variable del galaico-portugués,

que han sobrevivido al paso de los siglos

siendo un patrimonio muy vivo.



Se quiera como no se quiera

los nacidos en estos tres pueblos de Sierra de Gata,

expresan los sentimientos del alma

falando palabras.



( Adrián Sánchez )


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Día de cumpleaños


Día de cumpleaños



Son las 7,15 horas de la mañana, Fernando va a coger su bicicleta al garaje y observa que unas sombras furtivas escapan por el jardín de la casa, unas huellas delatan la presencia humana.

La puerta del garaje está cerrada, pero cierto desorden haya en el interior de la estancia, una arandela y un pequeño tornillo están caídos por el suelo.

No viendo ninguna otra anormalidad colocó el sillín y los manillares a su altura como solía hacer siempre que montaba en bici.

7,30 horas es en la entrada de la casa se tropieza con su hermano Jaime que viene de dar un paseo a su perro Troilo, un vago saludo, apenas se hablan, celos entre hermanos. Dejan las huellas de barro impresas por toda la casa.

8,45 horas saluda a sus dos primos gemelos Juan y Andrés que dicen venir de correr al aire libre, traen las zapatillas de deporte llenas de barro. Habían llegado el día anterior para celebrar su cumpleaños.

Era el día de su cumpleaños , su mejor amigo José aún no se había presentado y eso que le gustaba madrugar. Tenía llave de la casa.

9 horas le llamó por teléfono preocupado por su tardanza, pero le indica que se encuentra ligeramente indispuesto y se retrasará un poco.

Hoy Fernando cumple dieciocho años, que edad más bonita, la mayoría de edad, dejaría de ser un niño, perdería la pubertad y llegar a ser todo un hombre, le parecía casi imposible que este sueño fuer a convertirse en realidad.

La gente de la alta sociedad hacía una gran fiesta, la puesta de largo y su presentación oficial.

Habían sido dieciocho largos años de alegrías, siempre rodeado de buenos amigos, el número uno en todo, sin ningún tipo de problemas, hacía mucho ejercicio y era un gran deportista.

Su novia María era la más bonita de todo el lugar, le gustaba coquetear con sus amigos, pero sin llegar a más. También se estaba retrasando.

Mucho se querían y prometieron al borde del acantilado costero casarse algún día, habían dejado grabados sus nombres en aquél árbol que les daba tan rica sombra en los cálidos veranos.

Este día de buena mañana debía participar junto con otros corredores en la vuelta ciclista al pueblo, por la campiña.

Se había estado preparando duramente todo el año junto con su amigo José.

10 horas, iba a comenzar la carrera y en esos momentos llegó su indispuesto amigo para participar también en la misma, sus miradas se cruzaron y una sardónica risa salió de la boca de José deseándole buena suerte.

10,15 horas empieza la carrera, Fernando durante todo el recorrido iba en primer lugar, los amigos y familiares aplaudían a rabiar.

María sonreía burlonamente, acababa de llegar.

11,45 horas, a punto de llegar a la meta cayó al suelo en el último kilómetro de la carrera, se había partido la cadena de la bici.

La carrera la ganó su amigo José y María le hizo la entrega del trofeo como ganador de la etapa ciclista, con miradas cómplices se dieron en beso en la mejilla.  

En ese momento Fernando recordó que las huellas de las sombras furtivas, sus pisadas en la hierba eran: unos pies grandes de hombre y otros más pequeños con tacones de mujer.

También recordó que la bicicleta no estaba colocada en su sitio de costumbre en el garaje y que un destornillador y una llave inglesa estaban junto a la arandela y el tornillo que estaban tirados en el suelo, la cadena de la bici había sido trucada.

12,30 horas,  producto de una gran tristeza, con pocas luces y muchas sombras, ya que cuando tu corazón va a más de ciento noventa pulsaciones, duros entrenamientos y vas y te caes, te dominan las emociones, comprendes la traición y vas y tiras la bicicleta al acantilado al haber perdido la cabeza.

En ese acantilado donde junto a su pareja se habían jurado amor eterno y ahora es todo un gran dolor.

Fernando ya no pensó que era su cumpleaños, la mayoría de edad, la puesta de largo, los amigos y la familia, solo en un momento de arrebato se dejó llevar por el dolor de ésta ceguera que le había impedido ver más allá.



Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.



Tristeza de amor que siento,

que acompañan duros días,

que me amargan la existencia,

que reabren mis heridas.



( Pablo Neruda )


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jueves, 10 de noviembre de 2016

Recuerdos


Recuerdos



Dice Faustino Gerardo Cerdán Vargas: que la obra literaria siempre es medio de quien la escribe, medio de quien la lee y la interpreta.

La sensación de que algo se nos escapa fuerza a encender la maquinaria de interpretar la imaginación.



Recuerdo:



-         Mis amores de la infancia. la candidez y ternura.

-         La feria de mi pueblo, los coches chocones, los caballitos, la noria y los regalos de mi abuela ¡ qué divertido ¡.

-         Mis tiempos de monaguillo, cuando nos bebíamos el vino tan dulcecito que tenía el Sr,. Cura en la sacristía, después rellenábamos la botella con agua ¡ qué pillos ¡.

-         Mis estudios en aquel internado, las penurias pasadas tan lejos de mi pueblo ¡ qué nostalgia ¡.

-         Nuestros juegos en el barrio con tanta chiquillería, después del colegio la merienda de pan con chocolate y salir corriendo a reunirme con los amigos a disfrutar hasta que se encendían las luces del pueblo al oscurecer.

-         Hoy es el día de nuestras bodas de oro, estamos solos y mirándonos al espejo nos hemos dicho ¡ qué arrugados y viejos ¡; cogidos de la mano paseamos por el parque y paso lento y recordando antiguos pero gloriosos momentos exclamamos ¡ qué bellos ¡ ojalá permanezcamos juntos durante mucho tiempo.

-         Honraremos todo lo bueno que ya nos ha pasado. Apreciando las joyas de nuestra caja de recuerdos sacamos fuerzas para poner esto en perspectiva el momento presente y afrontar con confianza lo que todavía está por vivir.





Todo eso recuerdo

de un tiempo pasado y perdido

de lo que en un punto fue y ha sido.

Porque aunque se guarden las imágenes

(viejas fotos descoloridas

archivos sonoros

películas de sabor añejo)

es un tiempo que se fue

es un tiempo ya muerto

es un tiempo que sólo

se puede aprehender

mediante recuerdos.



( Juan Gómez Capuz )

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